Franck Pouchet Mon sang pécheur ruisselle ardent Tu vois, mon fils, l'espace ici naît du temps Je marche à peine et je suis déjà loin L'Hiver a fui, l'avril est là Oh ! Plainte ! Plainte ! Plainte effroyable Ne sais-tu pas quel est ce jour sacré ? Oh ! Peine ! Peine sans égale ! Est-ce là l'effet du Saint Jour ? Montre-moi si vraiment du ciel tu es l'élu Délivre le monde si c'est ton sort Mourir, mourir, unique grâce ! Oh! Jour des grâces sans pareilles
